O que falta

Ontem eu estava reclamando dessa dor no fígado sombria - que já passou mas ainda amarga minha boca - e minha mãe disse que o problema era o excesso.
Aí, daquele jeito desenfreado e doído que só Dona Vera sabe, ela começou a dizer meus excessos. Muito café, muita comida, muita internet, muita gordura, muita preguiça. E eu só: ''aham".
Minha vontade era olhar bem pra cara dos meus pais e da minha irmã e dizer: E minhas faltas?
E a falta de amigos que eu tenho? E a falta do prazer de viver? Falta-me motivo pra acordar, falta-me amor, falta-me utilidade verdadeira, falta-me graça nas coisas, falta-me vida.
Mas eu silenciei e, concordando, sei que os excessos - mesmo que mínimos perto da falta de tudo - estragam-me feito laranja podre esquecida na gaveta da geladeira.

Eu acho que às vezes eu sou mesmo uma laranja apodrecendo, mas dentro de uma cesta de vime. E eu nem vou entrar em detalhes do que - e como é - essa cesta. Chega de apostos por hoje.
Hoje faz um mês que eu passei do céu ao inferno, faz um mês que eu cheguei a crer que a vida poderia ser melhor e doce. Faz um mês que eu comecei a estragar tudo - TUDO MESMO - que me cerca.
E essa boca amarga vem pra me lembrar que eu sou o chacal.

É, não tenho nexo como antes.

Devem ser os excessos.
Ou as faltas.

Ou os apostos.